σωφρονεῖν ἀρετὴ μεγίστη, καὶ σοφίη ἀληθέα λέγειν καὶ ποιεῖν κατὰ φύσιν ἐπαΐον-

τας.

“Pensar com sageza é a melhor virtude, e é sabedoria dizer a verdade e agir segundo a natureza, ouvindo-a.

Heraclito, fr. 112.

E a fonte da geração das coisas que existem é aquela em que se verifica também a destruição "segundo a necessidade; pois pagam castigo e retribuição umas às outras, pela sua injustiça, de acordo com o decreto do Tempo."

Anaximandro, fr. 101.

A tua terra
so te é dada
quando a palavra imerge
no impronunciável

Não procures a lâmpada
não procures o nome

O teu lugar
só é teu
quando ele é a morada
do que não tem lugar

António Ramos Rosa, A intacta ferida.

O que está em torno de nós ou que não está
e o que em nós procura o equilíbrio
para que as pálpebras respirem sobre os
                                                      destroços
é a matéria incerta do poema
O que talvez não é e não tem voz
apenas se pressente no ar imediato
com a concavidade de um barco sem costado
O que escrevemos é este roçar sem corpo
vazio e nu que não vemos e que talvez não seja
mais do que a forma que damos à nossa sede
                                                                  essencial

António Ramos Rosa, A intacta ferida.

Para que uma só coisa
vibre
na sua presença nua
para além da conjugação dos possíveis

é preciso que o silêncio a dispa
e o seu nome seja o seu próprio pudor.

António Ramos Rosa, A intacta ferida.

Sísifo

Recomeça…
Se puderes,
Sem angústia e sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro,
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.

E, nunca saciado,
Vai colhendo
Ilusões sucessivas no pomar
E vendo
Acordado,
O logro da aventura.
És homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez, te reconheças.

Miguel Torga, Diário XIII, Coimbra.

Os olhos do poeta

O poeta tem olhos de água para reflectirem todas as
                                                             cores do mundo,
e as formas e as proporções exactas, mesmo das coisas
                                            que os sábios desconhecem.
Em seu olhar estão as distâncias sem mistério que há
                                                               entre as estrelas,
e estão as estrelas luzindo na penumbra dos bairros da
                                                                             miséria,
com as silhuetas escuras dos meninos vadios esguede-
                                                                lhados ao vento.
Em seu olhar estão as neves eternas dos Himalaias
                                                                            vencidos
e as rugas maceradas das mães que perderam os filhos
                                                       na luta entre as pátrias
e o movimento ululante das cidades marítimas onde se
                                          falam todas as línguas da terra
e o gesto desolado dos homens que voltam ao lar com
                                                as mãos vazias e calejadas
e a luz do deserto incandescente e trémula, e os gelos
                                             dos pólos, brancos, brancos,
e a sombra das pálpebras sobre o rosto das noivas que
                                                                    não noivaram
e os tesouros dos oceanos desvendados maravilhando
                          como contos-de-fada à hora da infância
e os trapos negros das mulheres dos pescadores esvoa-
                                           çando como bandeiras aflitas
e correndo pela costa de mãos jogadas pró mar amal-
                                                    diçoando a tempestade:
- todas as cores, todas as formas do mundo se agitam
                                            e gritam nos olhos do poeta.
Do seu olhar, que é um farol erguido no alto de um
                                                                    promontório,
sai uma estrela voando nas trevas
tocando de esperança o coração dos homens de todas
                                                                      as latitudes.
E os dias claros, inundados de vida, perdem o brilho
                                                           nos olhos do poeta
que escreve poemas de revolta com tinta de sol na noite
                                      de angústia que pesa no mundo.

              Manuel da Fonseca, Poemas Completos, Forja.

O anel quebrado

A vida não tem portas nem janelas...
Por isso vos enganais no jogo vão
de lhe querer dar limites.

Ouve, ouve em ti o grande apelo
da tua própria vida que resiste
ao voto de a fechares num já previsto
anel de ininterruptos regressos.

Aniquila a vã presença
na resignação.
Cala essa voz cobarde que te pede
só descanso.

Vai por aí fora, e deixa vir
sobre ti o vendaval do inesperado!
Deixa gritar as vozes da quimera,
deixa clamar o apelo da loucura!

E vai! Vai até onde
a tua força vá. Segue-te,
não sigas as insinuações da cobardia.

És sangue e nervos e vontade e audácia!
Cumpre-te.
Vai como as nuvens ou a vaga,
como a seta ou o rio ou a chama...
mas vai contigo!

Adolfo Casais Monteiro, Sempre e Sem Fim (1937).